Madrid nos llora. Lo hace porque no va a llover. Tú me entiendes. No vamos a protagonizar una escena bonita de estación. No vamos a correr por el metro para no perder el siguiente tren. Ni tampoco me vas a inspirar a que te escriba algo mío mientras viajamos en él, y tú miras a la gente, distraída. Y por supuesto, no voy a poder pasear contigo de la mano por Sol, con las ganas que (te) tenía… No voy a poder embarcarte en una barca del Retiro y dármelas de experto marinero, haciéndote soñar con que escapamos lejos, con nuestro pequeño navío y nuestros sueños dibujados con tu pintalabios en una bandera. Ni subir contigo a la terraza de Bellas Artes, donde te miraría a los ojos, y te diría que si te gustan las vistas, las conquisto para que sólo las puedas mirar tú cuando quieras. No voy a poder contar que un día fui otro escritor más que quemó Gran Vía con su musa de secuaz, la que hacía poesía con mirar, y la que hacía que la locura fuese droga sonriendo. No voy a poder retar al frío invierno madrileño, argumentándole que tengo tus abrazos, tu desnudez y el Cola Cao calentito para dos en nuestra cama cada mañana.

Me jode escribir esto, pero más me jode escribir esto en un autobús rumbo a casa, y no esperándote nervioso en la estación.

Autor: EL DIVÁN DE FRAN.

–Blog: El diván de Fran–

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